atropelamos um enxame de abelhas na estrada, campos de cima da serra. explodiram no para-brisa, irreconhecíveis. o susto desse gotejar amarelo pastoso no vidro gerou uma mistura de cinema e misticismo. o que significa isso? o que vem a seguir? roteiro ou maldição? desfecho ou prece? chegamos vivos e notamos que uma abelha se salvou pendurada no limpador. bom presságio ou capítulo dois.

hoje (21 de maio de 2017)

hoje eu sou só aquele poeta morto que sempre esteve solto entre você e o vulto transparente em meio a pia e o box do banheiro. poetinha de samba de chuveiro que faz renunciar o preconceito final de domingo. poeta que ama bingo, que louva gringo, que paga fiança de amigo do peito e do patrão (desde que valha o pão que o coiso amassou). hoje eu sou só um poeta, e bom pecador. não mereço condenação, a propina foi sangue, a ruína o botox. que poesia há em ser lírico quando já substituímos o carvão? nem mesmo a gasolina é parâmetro ou tom. meu poema é pós-humano, é dodecafunk. está a milhas e léguas de qualquer sabor, pois destila os sentidos em paraísos fiscais. nas ruínas de Sísifo, nas cordas do boxe. é um sequestro de palavras, é uma lástima, é um dom. tudo acumulado, ao contrário do refrão, tudo acumulado, como se o cúmulo fosse bom, como se o acúmulo ainda fosse o tom do século. o acúmulo é o eco, o estampido é seco. nem à ressonância temos direito, já está tudo liquefeito, estatuto liquefeito. mas te telefonei e ofereci a confissão, preferiste o perdão, quem dera fosse efeito da vida. ela o renunciou, desde os Lusíadas, nem Camões esperava estar sóbrio para comer a América, ébria, como uma máquina do tempo, como o sentimento piegas de Judas e São João. a América é um álibi, o último álibi, que ainda destoa apesar da bolsa de valores, do pregão e da penetrabilidade das frases de efeito made in China or Made in France. a renascense ao avesso é uma nascença (em dó maior). dor maior?