ali

Dentre todas histórias que contei.
Mentiras, sobressaltos,
vôos.
Nada se delimitou no tempo.
Tranbordando sempre
nestes atos de memória
insalubre.
Será que posso me orgulhar disso?
Deste doce e pequeno desterro
que se extingue pelo desfrutar das horas.
Novos estímulos que vão ocupar aqueles mesmos lugares.
Confundindo prazeres com desejos,
mulheres com músicas,
campos com janelas altas.
Tanta eletricidade desestabiliza o presente,
pretérito que mora ao lado.

A frente, acho.

Quando eu for, que esta corrente abasteça outra fonte.
Quer seja
de água
ou de sede.